没人替你，没人帮你，没人等你。

你一个人来，一个人走，一个人生，一个人死。

生的时候，没有人陪你来；死的时候，没有人陪你走。

这条路，从头到尾，都是你一个人的。

南传的和尚知道这个道理，所以他们不著急。不著急度別人，也不著急度自己。

慢慢来。一辈子不够，下辈子再来。总有一辈子能成。

成了，就是阿罗汉。阿罗汉的意思是“应供”，应该被供养的人。

你修成了，你就值得被供养。不是因为你是神，是因为你是人。一个把自己修好了的人，值得被供养。

就像一朵花，开好了，值得被看。

不是花想看人，是人想看花。人看了花，心里高兴。花不知道人高兴。花只是开著。开著就好。

广缘把乔和乔的徒子徒孙的故事讲完了。

学堂里安静了一会儿，不是那种被震住了的安静，是孩子们在消化故事时那种特有的安静。

小嘴抿著，眼珠转著，脑子里头噼里啪啦地转著念头，像炒豆子似的，一颗一颗地往外蹦。

最先开口的是坐在前排的一个瘦小子，下巴尖尖的，说话的时候喜欢歪著脑袋，像是怕声音从嘴里跑出来的时候撞著什么东西。

“和尚也不是从天上掉下来的。”他说。语气很认真，像是在说一件天经地义的事。

他觉得和尚是一种天生的东西，就像树上的叶子到了秋天会黄，池塘里的水到了冬天会结冰，和尚么，自然是从天上掉下来的。

也许是在某个下雨天，啪嗒一声，落在寺庙的院子里，站起来，拍拍身上的灰，就开始念经了。

广缘听了，没有点头也没有摇头，只是笑了笑。这种话，你说它不对吧，也不算全错；你说它对，又差著十万八千里。

孩子的脑袋就是这样，装得下整个天地，可天地在他们脑子里，是另一种样子。

旁边一个扎著羊角辫的小姑娘接了话，两只手撑在桌子上，身子往前探，眼睛亮晶晶的。

“乔可真厉害，居然有那么多学生。”

她说话的时候带著一种羡慕的语气，像是在说某个私塾里的先生，教出了几十个秀才，几百个童生，名声传遍十里八乡。

五百个学生，十个最厉害的，这在她眼里，比什么“成佛”啊“觉悟”啊这些东西实在多了。。

角落里忽然冒出一个声音，闷闷的，像是从桌子底下传上来的。“原来，佛祖也死了。”

这话一出，学堂里安静了一瞬。

不是那种想事情的安静，是那种被什么东西戳了一下、还没来得及反应的安静。佛祖也死了。

他们从小听大人说佛，说佛是神仙，是万能的，是长生不老的。

可故事里的乔，活了八十岁，死了，埋在拘尸那迦城外的树林里，和隔壁王大爷死的时候一模一样。

孩子们脸上的表情有些复杂，说不上是失望，还是別的什么。

最靠窗的位置上，一个圆脸的孩子一直没有说话。

他坐在那里，两只手放在膝盖上，坐得很端正，可眼睛里的光不是那种“认真听讲”的光，是另一种更沉，更静的光，也像是一滩水水，水面不起波澜，可水底有什么东西在慢慢地、慢慢地转。

等前面几个孩子都说完了，他才开口。

声音不大，可每个字都落得很稳。

“可是，”他说，“好像有了佛，这世道好像没有什么变化。”